Пойте, струны!

Место: 
11
Баллы: 
49

Мы живём ради мгновения, когда заключённый в нас бог проснётся. Но даровано оно немногим.

Тарн Вегиец

Пойте, струны!

Мы живём ради мгновения, когда заключённый в нас бог проснётся. Но даровано оно немногим.

Тарн Вегиец

"Чалый звездолёт, всхрапывая и тряся соплами, пятился от Гончих Псов…"

Строка выходила тухлой, словно дождевой червь, пролежавший на солнцепёке не один час. От одного взгляда на неё начинало тошнить…

И зачем только я взялся за это дело?

Да пропади в недрах сверхновой торговец, облапошивший каких-то бедолаг в Гончих Псах и возжелавший по этому поводу хвалебную песню!

Голова невыносимо болела, словно в ней поселился змей-камнеед с Антареса-9 и грыз неподатливую костную корку, с наслаждением вонзая в неё многочисленные зубы…

Сейчас бы полежать! Дать мозгу отдых.

Взгляд мой упал на иллюминатор. За ним серебрятся содранной с рыбьего брюха чешуёй звёзды. Меж ними разбавленным молоком - туманности. Космос. Дом родной для бродяги.

Глаза сами собой переползли на убранство рубки. Стены выглядят помятыми, кое-где пласталь осыпалась. Навечно поселился мерзкий запах палёной резины, а в писке бортового координатора слышатся истеричные нотки.

Стар мой верный кораблик. Ох, давно пора ремонт сделать!

А на него деньги нужны. Вот и сиди, песню сочиняй для помешанного на лошадях купца с Денеболы-3. И заплатят за неё не так много, и об отдыхе сегодня приходится только мечтать…

Ох, тяжела ты, аэдская доля!

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Аэды: профессиональные сочинители и исполнители песен. Отличительным знаком их звездолётов является нарисованная на опознавательном поле фига - символ независимости и наплевательского (пофигистического) взгляда на жизнь. Деятельность а. не поддаётся контролю, но а. считаются неприкосновенными, и даже пираты стараются их не трогать.

Песня сочинена и отправлена. Получатель, судя по лошадиному оскалу на смуглом лице, остался доволен. Связь, слава Хранителям Галактики, не подвела. Но голова меньше болеть не стала. Змей-камнеед обзавёлся потомством, и уже вся дружная семейка глумится над моим черепом…

Был бы я талантлив, сочинил бы песню о гнедом звездолёте и подкованных соплах за час. Но я - обычен, скучен, словно маленькая белёсая звезда без планет. Потратил целый день.

С ужасающим кряхтением я воздел тело из кресла и направился в санитарный блок. Пол приятно холодил ноги, сквозь него чувствовалось гудение корабельных двигателей. Верно служат, старички, несут меня с жуткой скоростью на самый край галактики, на Хирею…

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Хирея (иначе, Завиждава-5): пригодная для жизни планета в пятой спиральной ветви. Координаты 5-674-5322001-НО. Заселена более пятисот поколений назад колонистами с Лябрума-7. Монархическая форма правления. Знаменита фестивалями аэдов, проводимыми при восшествии на престол нового правителя.

Да, фестиваль.

Тот, кто исполнит лучшую песню, получит столько, что на пару новых звездолётов хватит. Да ещё прославится на всю Галактику. В общем, счастье - по полной программе.

Того, кто на предыдущем фестивале победил, так и прозвали - Радаст-Счастливчик.

А я чем хуже? Орфей-Счастливчик! Звучит ведь? Звучит!

Из зеркала на меня глянула невзрачная сизая физиономия, похожая на недопечённый блин, поросший местами белёсой щетиной. Сверху этого безобразия колтуном торчали волосы, а из середины подгнившими маслинами блестели глаза…

Тьфу! Прозвание Орфей-Урод куда сообразней.

Пришлось утешаться. Самостоятельно.

- Славься в веках ты, аэд преотвратный!
- Лучший из всех, что по звёздам шныряет!

Возглашенное славословие самочувствия не улучшило, а вот лицо в зеркале стало меняться. Обзавелось носом-репкой, рыжей бородой, а само как-то вытянулось и побледнело. Глаза стали зелёными, как изумруды.

- Выходи, Ерофеич, - сказал я сердито. - Тоже мне, нуль-шишига нашёлся…

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Нуль-шишига: персонаж космического фольклора. Разумен. Обитает в чёрных дырах, может принимать человеческий облик. Свидетельства о встречах с н-ш. многочисленны, но наука существование н-ш. не подтверждает.

- А скорость света-то падает! - выдал Ерофеич обычную присказку, выбираясь из стены космолёта. Маленький бородатый старичок, одет в рваньё. Встретишь такого на любой планете - примешь за бомжа. Вонять он должен - как помойка. А ведь нет. Ничем не пахнет.
- Ладно тебе, - сурово ответил я, скрывая радость. - Пойдём лучше песню сочинять…

Я развернулся, зная, что нуль-шишига последует за мной. Очень уж любопытен. И песни любит. За ними в гости и приходит.

Впервые он появился у меня на корабле много лет назад, и поначалу я решил, что сошёл с ума. Но потом привык, и мы стали друзьями. Пусть твердят яйцеголовые умники, никогда не бывавшие в космосе, что нуль-шишиг не бывает.

Не буду я их разубеждать.

Ерофеич - так называю его я. Настоящего имени старого пройдохи человеку не произнести, а кто выговорит - язык вывихнет.

А сам он приходит, когда хочет, и уходит - в любой момент. Вакуум и расстояния для него не помеха. А живёт он, как я понял, почти столько же, сколько Галактика.

Завидуйте, какой у меня приятель!

- Что за песня-то? - поинтересовался нуль-шишига, усаживаясь прямо на пол. Человеческие условности ему - до фени. Захочет - на потолок сядет.
- Хвалебная, - с тоской вздохнул я, рассматривая стоящую на подставке лиру.

Ладно, сначала слова.

- Так в чём дело? - нуль-шишига усмехнулся, показав острые зубы, белые, как мрамор. - Начни так: славься, владыка ты наш благородный, покоя планеты надёжный оплот, рука твоя мощная, силой налитая, нас к торжеству и победе ведёт…
- Не, это занудно, - покачал я головой, опуская седалище в кресло. - На погребальный гимн похоже… Лучше вот так: эй, чувак, погляди на меня, я правитель, делай как я! Делай, как я!
- Мда, - нуль-шишига мерзко захохотал, отчего у меня закололо внутри головы. - Это ты где, на Гарлеме-13, такие стишата научился сочинять? Споёшь подобное, тебя взашей попрут…

И то правда. Попробуем по другому.

- Муза, гнев ты воспой правителя многообильной Хиреи! - возопил я так, что Ерофеич подпрыгнул. - Что страх необорный внушает властителям многих планет!
- Нет, сегодня ты не в форме, - покачал головой нуль-шишига. - Повторяешься, как начинающий графоман. Давай лучше выпьем. У меня перцовка есть…

Огромная бутыль, извлечённая неведомо откуда, матово блеснула в свете ламп. Хитро смотрели с фирменной наклейки двое бородачей.

Я не стал спрашивать, где он взял бутылку. Ясно ведь, не купил.

А стены для персонажей космического фольклора - не помеха.

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Перцовка: исключительно дорогой алкогольный напиток. Содержание спирта 40-60%. Изготовляется на прародине-Земле семейным кланом Ладыгро, который бережно хранит секрет напитка. По преданиям, гнать п. начали еще в Дозвёздную эру.

А на посадочном поле - суета. А на посадочном поле - толкотня. Больше сотни кораблей, самых разных форм, но все - с кукишами на обшивке. Красными, как кровь, зелёными, словно листва, чёрными, словно космос…

Моя фига жёлтая, цвета кожи переболевшего болотной лихорадкой с Сириуса-2. Ничего, сойдёт.

Меж кораблей - люди. Точнее - аэды. Бегают, обнимаются, ругаются. Кто-то струны дерёт, голос пробуя, кто-то встречу отмечает. Всё как обычно. Тоска.

Голова вновь болела. Уговорили мы с нуль-шишигой бутылку. Ой, хорошо посидели! А когда он уходил, странную фразу бросил. "Готов ты проснуться" - сказал, и исчез куда-то. В чёрную дыру, должно быть. По скорости света горевать.

Пока я над Ерофеичевой загадкой думал, песню сочинить так не успел. Полёт закончился.

За иллюминатором - планетка сапфиром на бархате космоса возлежит, а мониторы планетарной обороны толстенные орудия на меня наводят. Так, для порядка.

Хирея.

- Это ты, Орфей, - сказал кто-то скучным, до боли в ушах скрипучим голосом, прерывая воспоминания. - Как здоровьичко?
- Не дождётесь, - повернувшись, я встретился взглядом со старым знакомым. Только головная боль помешала мне узнать его по голосу. Гистольф Тощий, лучший аэд Семи Бронзовых Солнц. Высок, худ, словно дистрофик, нос торчит, ножа острее. И презрение - в каждом жесте, в каждой части тела, даже в растопырке пальцев…

И правильно. Ему есть, чем гордиться. Не то, что мне.

А пахнет от него - духами. Сильно. Как от девки продажной.

Противно!

- Привет, Гистольф, - говорю. - И ты тут?
- Все тут, - махнул он рукой. - Все лучшие. Так что тебе ничего не светит.
- Это мы посмотрим! - отвечаю, а сам чувствую - злиться начинаю.
- Многопочтенные аэды! - голос прогремел над посадочным полем, сильный, хорошо поставленный. Давая мне миг справиться со злостью. - Через час вас ждут в Изумрудном Дворце для проведения жеребьёвки…
- Ну ладно, Орфей, - на лице Гистольфа - уверенность в собственной победе. И не напрасная. Это в разговоре голос у него хрипит, а когда поёт - звенит. Не хочешь - заслушаешься. - Желаю тебе удачного жребия. Может, хоть не опозоришься, как на Тенеболе…

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Тенебола: иначе - праздник Тысячи Звёзд. Проводится на Канопусе-8. Включает большой спортивный фестиваль, состязания аэдов. Посвящён божествам - покровителям Галактики.

Да, уел меня Тощий. По делу. Плохо тогда получилось, ой плохо…

Песню я сочинил, а как петь начал - слова забыл. Начисто. Тухлыми яйцами птицы Рух закидали. А уж они воняют! Позорище!

Ладно, чего теперь переживать. Поздно.

А мы уже во дворце, в Изумрудном Дворце, точнее. Всё здесь зелёное, от пола до потолка. Для глаз приятно. Но голова болеть даже больше стала. Странно.

У каждой двери - стража. Почётная. Рожи - красные и широкие, как подносы, плечи - впору великанам. Сами - в панцирях золочёных, на поясе - мечи в серебряных ножнах. Да не лазерные, обычные.

Пусть по космосу летаем, Галактику от края до края прошли - старину всё равно чтить надо. Вот мы, аэды, кто с лирой, кто с гитарой, кто с бализетом. И ничего. Прекрасно звучим!

Для жеребьёвки принесли здоровенный котёл. Высыпали в него сто семнадцать стальных пластинок с номерами. Подходи - выбирай. Пробуй удачу певца.

Вот и мой черёд.

Рука скрывается в утробе котла, словно в брюхе беззубой исполинской жабы. Пахнет медью, чуть кисло.

Жребий ткнулся в ладонь слепым кутёнком. Ну что, посмотрим?

- Сто семнадцать, - объявляю, а сам глазам не верю. Последний - ничего себе! Последнего точно запомнят, и о его успехе (или провале?) будет помнить каждый. Да, вот повезло! Другой бы радовался, а мне плакать впору.
- Многопочтенные аэды! - а это глашатай. Высок, собой красив, в багряных одеждах. И голосище - ого-го! - С завтрашнего утра вы будете чествовать Его Мощь и Красоту хвалебными песнями. Кто победит - получит награду, кто оскорбит сиятельный слух - будет брошен прожорам…

Ну и титул у местного правителя. Дурацкий! Или это только мне так кажется?

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Прожора: хищный зверь, обитает на Хирее. Семейство - двоякожрущие, род - проглоты. Имеет две пасти по разным концам тела, которые одновременно служат отверстиями для выброса фекалий. Отличается толстой шкурой и крупными размерами. Его мясо и яйца считаются деликатесами. Служит объектом приручения.

А правитель-то местный плюгав и мелок.

Даже отсюда, с дальнего конца зала видно. Сидит на троне, Его Мощь и Красота, пыжится. Трон большой, красивый, из чернёного золота. А принц - малоросл да толст. Прямо планетка на ножках. Ходит, наверное, смешно. Жаль, я этого не видел.

А перед троном, стоя на полу, малахитовыми плитами выложенном, очередной аэд разоряется, струны дерёт. Сто шестнадцатый. Следующая - моя очередь.

Ох, болит моя голова. А поджилки - дрожат. Песни так сочинить и не удалось. Некогда было.

Поселили нас в отдельное крыло дворца, и к каждому на ночь по рабыне прислали. Гостеприимцы. Чтоб их…

Поспать-то толком не удалось с утехами ночными, не то что слова хвалебные приготовить. Те, кто посдержанней, может и отказались, ночь провели в творчестве. Да куда уж мне…

Ничего, как-нибудь. Сымпровизирую.

Мелодичный звук гонга прокатился по залу. Место перед троном опустело. Аэда увели в неприметную дверь. К славе? К прожорам?

Моя очередь.

Медленно и торжественно шествую по залу. Хорошо, что он длинный. А мысли мечутся мелкими рыбёшками, снуют туда-сюда. Как петь, о чём петь?

О величии нового правителя? Споёшь об этом, правильно споёшь - и будет всю жизнь Его Мощь и Красота к величию стремиться…

Сложишь настоящую песню о победах и воинской славе - проведёт правление в войнах с соседями.

Упомянешь богатство и изобилие - будет новый владыка Хирейский только о деньгах и думать…

О чём петь? И как? Чтобы правильно!

Жаль, что не каждый из правителей Галактики при восшествии на престол песен требует.

Вот и трон. И плюгавец на нём.

Что петь?

Что-то дёрнулось в груди. Поднялась из глубин души паника, и тут же сгинула, растворилась в серебристой волне спокойствия. В глазах моих родился взгляд, острый, сильный. Словно кто-то другой смотрел из глазниц бесталанного аэда Орфея. И голова болеть перестала. Словно исчезла.

Ожили руки, огладили струны. Поплыл по залу напев моей лиры. И ответил ей - голос. Мой, и не мой. Сильный. Чужой.

- У меня нет слов, чтобы достойно спеть про нового владыку Хиреи, - сказал я, дивясь произнесённому. - Все слова бессильны. Поэтому я просто сыграю.

Заструились струны, запели. Пальцы мои шевелились сами по себе, рождая странный, чудовищный по красоте мотив. Ознобом отдавался он в позвоночнике, и холод порождал в сердце.

Они смолчали, хотя я нарушал правила. Я должен был петь. А пели - струны.

В один момент я понял, что слышу всех вокруг. Громко сопело тщеславие в груди сидящего на троне, выла сворой голодных волков алчность в сердцах аэдов за стеной, мерзко хихикали мелкие мыслишки в головах придворных, толпящихся у стен…

В чём дар аэда - в том, чтобы петь? Или в том, чтобы слышать?

Мои струны пели. Нет, не мои. Просто струны. Заглушая сопение, вытье и хихиканье, вкладывая в души людей - своё звучание. И менялись лица, становясь строже, спокойнее. Люди во дворце начинали прислушиваться к происходящему внутри, и это делало их ДРУГИМИ…

И я знал: у них в сердце этот мотив будет теперь звучать - всегда.

Взвизгнули струны и лопнули…

Никто не пошевелился, пока я шёл к выходу. Никто не остановил меня, пока я добирался до звездолёта. А награда - зачем она мне, теперь?

Из Большой Метагалактической Энциклопедии:

Орфея синдром (новая запись): необъяснённый случай массового помешательства. Произошел на Хирее во время певческого фестиваля при восшествии на престол нового правителя. Помешательство спровоцировала музыка аэда по имени Орфей. Услышавшие её перестали понимать обычных людей. Вскоре после этого правитель Хиреи сделал её закрытым миром. О дальнейшей судьбе самого Орфея ничего не известно.

Внутри меня пусто. Как в склепе. Как в разграбленной могиле.

Всё. Я сделал то, что должен. Дальше незачем.

Впервые нуль-шишига, которого я зову смешным именем Ерофеич, молчит, придя ко мне. Он всё знает, и он со мной согласен. Да, сделал. Да, незачем.

Мой корабль нацелен точно в сердце сверхновой звезды со странным именем Менада. Лететь мне осталось недолго. А дальше - смертоносное пламя. Ведь зачем жить, если я больше не смогу петь? Так, как пел перед троном из чернёного золота.

Лира стоит на подставке, и струны её порваны. Всё. Ей тоже суждена гибель.

Я не могу больше петь, но дар слышать остался. Но в космосе - совсем иные звуки. Нежно шептала мне вслед Хирея, плакали светом золотые, серебряные и зелёные звёзды, пели модницы-кометы, выставив распушенные хвосты. Яростно ревела Менада, готовясь ко встрече со мной.

А нуль-шишиги шуршали в чёрных дырах, сетуя на падение скорости света…