"Чалый звездолёт, всхрапывая и тряся соплами, пятился от Гончих Псов."

Вот тебе, бабушка, и день мобильной пехоты! Приехали. Конечно, я знаю, что машина предсказаний – всего лишь рулетка. Не учи учёного... лычки видишь? Ну и что, что ты лейтенант? Ты же "пиджак", сразу видно... А я – сержант. Вторая рота. Отморозки Валленштайна. Слышал?.. Университет? С отличием?! А я – сержант. Семь лет беспорочной. Ты меня слушай.

Так вот. "Чалый звездо..."

1

Шестигранные зеркала из отшлифованного халцедона отражали лестницу, ведущую в никуда.

Туннель освещался скудно. Пламя гигантского костра, разведенного Вильях-Уму на вершине скалы, должно было преломляться в специальных линзах из горного хрусталя и давать ровный спокойный свет на всём протяжении подземной тропы к Пещере Снов. Но то ли великий жрец разучился складывать костры, то ли линзы не протирали последние лет десять – вместо холодного сияния хрусталя его окружали какие-то багровые отблески, мечущиеся тени, наплывы кровавой тьмы. Он чувствовал себя спускающимся в огненные бездны Нижнего Мира грешником.