Два человека, слегка пошатываясь, кружили в страшном танце смерти. Их лёгкие с хрипом выталкивали обжигающий нёбо воздух, их сердца, горя ненавистью, бились в едином ритме, каждую секунду выталкивая из тела жидкую жизнь. Два сердца - два врага. Вот воин громадного роста, с залитым кровью лицом, выставив перед собой меч, бросился на противника. В какой-то момент его левая рука, сжимавшая кинжал, метнулась вперед, и смертельное оружие полетело прямо в лицо стоящего перед ним человека.

Оставалось почти семьдесят лет, но что можно сделать за такое ничтожное время? Ялхор вздохнул и перевернулся на другой бок. Жизнь не удалась. Под ребро кололо своим легендарным остриём копьё Ценокикыт, добрая старая работа, теперь таких не делают. Ничего теперь не делают. Есть не хочется - и, значит, ничего не хочется. ...Или попить сходить?

Оставалось почти семьдесят лет, но что можно сделать за такое ничтожное время? Мы смотрели друг на друга и читали этот вопрос в глазах.

Что можно сделать? А ведь всё началось так легко и просто...

15.30. Пятница.

Итак, время пошло. Автор-Конкурсант отключился от интернета и уставился в пустое окно Word-a. В голове ворочалась, устраиваясь поудобнее, ключевая фраза: «Оставалось почти семьдесят лет, но что можно сделать за такое ничтожное время?».

…Что можно сделать?.. Что можно сделать?.. Что?.. А вот что!

15 марта 2268 года, когда Яну Горину, генетически выведенному пилоту аж в 7-ом колене, до пенсии оставалось неполных семьдесят лет, первые полосы утренних газет пестрели такими вот заголовками: "Жизнь на Марсе - это реальность!", "Марсиане - кто они?", "Где вы были так долго?" и так далее в том же духе.

- Как снег на голову, - прошептал Ян, и усмехнулся, разумом понимая, что всё это не более чем очередная "утка". Он только позавтракал и, попивая кофе, просматривал прессу и одновременно прикидывал, что нужно будет сделать по хозяйству.

Pages